Gente Sensible

lunes, 26 de diciembre de 2011

EL GENERAL CADORNA.



(Amigos, estoy muy ocupado. Mucho trabajo, y, ademàs, esta semana es de demasiado trajìn. Esto lo escribì hace tiempo, y creo que muchos no lo habràn leìdo. Pido mil disculpas)


UN GENERAL MUY RECORDADO.

La "generación del 80", que miraba solo hacia Europa, ( especialmente Francia ), había decidido que la Argentina debía ser vaciada de Indios y Gauchos, para ser habitada por inmigrantes del viejo mundo, con los cuales se podría construir un país que valiera la pena.

La gente de color, se perdiò, (adrede), en la guerra de la triple Alianza. Los Gauchos, si no tenìan trabajo, eran llevados por la fuerza al campo de batalla. Màs tarde, los indios fueron casi exterminados por la Campaña del desierto.

Asì es que, gracias a estas barbaridades, casi nadie tiene abuelos criollos. Todos somos europeos.

El mayor exponente de este pensamiento, fue, por supuesto, Domingo Faustino Sarmiento. Pero había mucha gente encolumnada tras de sus ideas. Basta con leer "Juvenilia", de Miguel Cané, para darse cuenta que toda una generación de intelectuales "argentinos", despreciaba....a la Argentina!

Se hicieron muchos esfuerzos para atraer inmigrantes "potables". Incluso, el primer contingente de extranjeros que llegó al país, eran Suizos!Vinieron , en ese primer grupo, la cantidad de 4500 personas.

Pero no había caso. Los que querían venir, eran de países pobres. Mayormente, España e Italia.

Así, que, posteriormente, llegó la primera oleada italiana al país, alrededor de 1880, y Sarmiento se las arreglò para que sean casi todos del norte de Italia. Piamonteses, friulanos, y Lombardos.

Estos trabajaban la tierra. Los del sur, no. Los napolitanos, y los sicilianos, eran casi todos pescadores, y de laburar, poco.

Estos vinieron después, y ocuparon las ciudades portuarias.La cuestión fue, que, en un momento, incluso las comunidades menores, como los árabes, y los "Rusos" (ucranianos y judíos), tenían que aprender dialecto piamontés!

De no ser asì, no podían dedicarse al comercio. O hablabas un dialecto italiano, o nadie te entendía.Era una "Nova Italia".

Y que fiesta patria conmemoraban los italianos? el 25 de Mayo?No. Festejaban una fecha garibaldina (todos eran garibaldinos y liberales) que era la del 20 de Septiembre de 1870.

Ese día, las fuerzas de unidad Italianas, abrieron una brecha en la puerta Pía, de la ciudad de Roma, y vencieron a las fuerzas pontificias del Gral Kanzler, asegurando la unidad Italiana.

Saben quien comandaba a las fuerzas victoriosas?

Sì, el General CADORNA!!!

Las festividades, duraban hasta tres días, y Cadorna era muy festejado.

Claro que el dicho común :"anda a quejarte a Cadorna", no se debe a él, sino a su nieto.

En la segunda guerra mundial, el ejército italiano, era un desastre. La cadena de suministros no existía. Los italianos, mal mandados, mal abastecidos, sin municiones, ni comida , ni nada, no lograron casi ningún éxito.

El general a cargo de la intendencia, (suministros) de aquel infortunado ejército, era Emanuelle Cadorna, nieto de "aquel" Cadorna. Por eso, cuando un soldado se quejaba de que lo mandaban al frente ruso, sin capote ni abrigo, y con botas de verano, le respondían : "andá a quejarte a Cadorna!"

El resto, es historia.

Buenos Dìas.

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jueves, 22 de diciembre de 2011

EL DR HAROLD FRAGAPANE, Y LA VIDA LICENCIOSA DE MANOLO ORDÙÑEZ.


Otra vieja historia que escuchè de chico, y que adaptè para Fragapane. Se enlaza con "La invenciòn de esperma artificial". Un abrazo a todos.

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Como ya es sabido, habiendo el Dr Harold Fragapane llegado a Inglaterra a investigar la conveniencia o no, de ponerles testìculos a los caballos de las estatuas, tomò como ayudante a Manolo Ordùñez, originario de Galicia, lo cual originò uno de los mayores descubrimientos de todos los tiempos : La invenciòn del "Esperma artificial", hecho registrado por el "Professor" Forrison Hard, y que presentamos en un post anterior.

El caso es que el Dr Fragapane, se encariñò mucho con Manolo, y se convirtiò en algo asì como su protector y confidente.

Asì fue, que se preocupò notablemente al notar que Manolo, en cierto momento, empezò a llegar tarde cotidianamente al trabajo, lo cual era inaceptable.

Manolo era quien abrìa las puertas de los laboratorios, y sus continuas llegadas fuera de hora, entorpecìan las labores habituales de todo el personal.

Entonces, preocupado, el Dr Fragapane decidiò inquirirle sobre aquellas tardanzas, y sobre què soluciòn se les podrìa dar.

Manolo, compungido, decidiò contarle toda la verdad.

Le dijo que, al estar lejos de su esposa, todas las noches se encerraba en su habitaciòn, con una revista "Play Boy", y un monton de sobres de sales digestivas efervescentes.

El Dr Harold Fragapane, curioso, pidiò mas precisiones.

Entonces Manolo, le confesò que miraba la revista hasta que se sentìa excitado,
(-"Estoy erectu! Estoy erectu!"- repetìa ), y luego procedìa a masturbarse.

Al finalizar, ponìa las sales digestivas efervescentes en un vaso de agua, y se las tomaba.

-"AAAAAHHHHH!"-

Repetìa esto una docena de veces, hasta quedar extenuado, y, por supuesto, se dormìa muy tarde, siendo esto el motivo de sus tardanzas.

Conmovido, el Dr Fragapane le preguntò que soluciòn podrìa darse a esta situaciòn, a lo que, resignado, Manolo Orduñez le respondiò:

-"Pues no lo sè mi buen Doctor, no lo sè. Esta vida de mujeres y Champàn, ACABARÀ CONMIGO !"-

Buenas tardes.

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viernes, 16 de diciembre de 2011

EL ATAQUE DE LOS PERROS


(Disculpen que no haya entrado desde el jueves. Aquì hubo feriado largo, y estuve sin salir de casa cuatro dìas. Debe ser la època. Esto saliò en Bloguetia hace miles de años, cuando me atacò una jaurìa de perros salvajes, y estuve veinte dìas en el hospital.)

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(Nota del Gaucho: esto es inèdito. Nunca se publicò. Lo escribiò gustavo a fines del año pasado.)


(Nota de gustavo : Este post está dedicado al querido Gaucho Santillán parodiando los hechos ocurridos hace unas semanas en las afueras de Resistencia, donde fuera atacado por una jauría de perros cimarrones).

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La tarde caía y la paisanada se arrimaba al boliche para tomar una ginebra antes de ir a sus ranchos, donde chinas y guríes esperaban ansiosamente el retorno de los indomitos reyes de las pampas.


El Aujero ´el Cuis era el único boliche de campo que quedaba en la ciudad de Resistencia. Allí, los más indómitos gauchos se resistían al paso del tiempo, negándose a caer en la seducción de los pubs y los bares de decorados extranjerizantes.

Cabe aclarar que los parroquianos habituales se ganaban la vida como profesionales, banqueros, burócratas y entre ellos había hasta algún que otro modisto. Pero todos ellos, respetando las ancestrales tradiciones de su tierra, al terminar su actividad diaria se vestían de gauchos, y pasaban por el boliche.


En su afán purista, los clientes del bar mantenían intacta su lealtad a la bota de potro, lo que hacía que los dedos de los pies se llenaran de mugre al contacto con el suelo de tierra apisonada del recinto. Los más extremistas, se negaban a sentarse en nada que no fuera una calavera de vaca.


En el recinto, estaba prohibido hablar de fútbol, limitándose las conversaciones deportivas a tópicos como las cuadreras, las bochas o la taba.
En materia de política, no se podía de común acuerdo mencionar a ningún prohombre posterior a Roca y Avellaneda.


Tan lejos llegaban en su fundamentalismo tradicionalista los parroquianos, que habían declarado que dentro del ámbito de la pulpería la vinchuca sería considerada fauna autóctona protegida.


Y no faltaron aquellos que trataron infructuosamente de incitar a los wichis a un malón, cuando, aburridos por la falta de acción, comenzaron a pensar en darles uso a los Remingtons heredados de sus antepasados.


A este refugio de virtudes argentinas, una tarde entró apresurado uno de los habituales clientes del boliche. Tan turbado estaba, que hasta estacionó el flete en doble fila. Saludó, se acodó en el mostrador, le pidió una ginebra al pulpero, y dijo en voz fuerte, para no tener que repetirlo:


-Lo han heriu al Santillán!


-Canejo, y como fue?-preguntó un viejito rotoso que era en realidad el dueño de una próspera cadena de boutiques.


Los demás se arremolinaron ansiosos en torno al recién llegado, para escuchar la relación del infortunio.
Y es que Santillán era uno de los más respetados en el pago, pese a su insistencia en usar bombachas batarazas floreadas.


-Han sido esos sotretas de los perros cimarrones. Lo han emboscau de a traición, los muy maulas.


-Cuántos eran, los disgraciaus?-inquirió el pulpero, que era además el poseedor de una discoteca en el centro de Resistencia.


-Santillán contó unas ochocientas patas, así que serían unos doscientos cimarrones que se le fueron al humo. Pero Santillán no se achicó, peló el facón, y les dentró a dar pa´que tengan y pa´ que guarden, a los brutos.


-Y cómo está, el Gaucho ?-intervino otro de los clientes, de profesión decorador de interiores.


-Medio mordisqueau, pero no va a estirar la pata por un malón de cuzcos.
Ya la culandrera le hizo las curaciones.


-Güeno, pero tanto perro junto, no es normal.
Alguien los debe de haber sublevau, pa´que se vengan tan en montonera-reflexionó el pulpero.


-Justamente.
El Gaucho alcanzó a reconocer al que los mandaba. Era el Mendieta-aclaró el narrador-. Parece que el animalito, desde que se nos fue don Inodoro, se ha puesto cimarrón, de la pena.


Y ahí fue que esos curtidos hombres de campo, exclamaron al unísono:


-Qué lo parió!


(Autor ; gustavo)

Buenos dìas.


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lunes, 5 de diciembre de 2011

TANTO DE TODO.


Cuantos problemas. Cuanta ansiedad. Cuanta desconfianza. Cuantos nervios. Cuanto despecho. Cuanta frustraciòn. Cuanto odio. Cuanta mentira. Cuanta hipocresìa. Cuanta simulaciòn. Cuanta locura. Cuanta maldad. Cuanto desprecio. Cuanta inocencia mancillada. Cuanto llanto.

Esperanzas?

Algo.

No demasiadas.

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Seràs feliz mañana, olvidando;
tristes recuerdos de historias pasadas.
Serà primavera, al abrir tu ventana.
y tendràs ansias de seguir luchando.
Seràs feliz mañana, mirando;
aquel espejo, sin ver reflejadas,
tantas cicatrices, que penas pasadas,
cincel de agonìa, han ido dejando.

Seràs feliz mañana, cuando notes,
que tibio y cariñoso, mi deseo,
logra tu sonrisa, sin ningùn reproche.
Y tù seràs feliz, te lo prometo.
Porque por mì, sabràs de esos hombres,
que esperan la muerte, añorando besos.

Buenas Tardes.

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viernes, 2 de diciembre de 2011

PERSONAJES INJUSTAMENTE OLVIDADOS : EDMUNDO WEISS


Este hombre, un verdadero pionero, solo es recordado, hoy, por una pequeña placa de bronce, en la torre del aerodromo de la fàbrica militar de aviones, donde èl vivìa. Asì somos los argentinos.

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Edmundo Osvaldo Weiss, naciò en Temperley, Bs As, en el año 1919 y se graduò comoTeniente de artillerìa en 1941.

Sin embargo, su vocaciòn era el vuelo, y decidiò seguir estudiando para recibirse de piloto. Lo logra, tan solo, dos años mas tarde.

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Era tal su talento, que tres años mas tarde, en 1946, fue nombrado piloto de pruebas de la fàbrica de aviones de Cordoba. Increíble para alguien con tan poca experiencia.

Bueno, ademàs de talentoso, era obsesivo. Vivìa en la torre de control del aeropuerto. Se habìa armado un departamentito (que aùn se conserva), y dormìa ahì.

Y jamàs vestìa otra cosa que la ropa de piloto.

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En 1947, un tratado de cooperación con Inglaterra, hace que estos nos vendan su primer aviòn Jet (en la Argentina no habìa) llamado “Gloster Meteor”.

Weiss visita la fàbrica “De Havilland”, y los Ingleses se preparan para deslumbrarlo con su tecnología.

Weiss, para sorpresa inglesa, en un solo dìa vuela los cuatro tipos de aviones que producìa la De Havilland.

Incluìdo el Jet!

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Uno cree estar soñando. Fue el primer argentino en volar un jet. Y, poco mas tarde, el primer argentino en sobrepasar la barrera del sonido.

Por esta acciòn, la Monarquía britànica le otorgò un anillo de reconocimiento (que solo obtuvieron quince pilotos en el mundo) y la Revista “Readers Digest”, como a una celebridad mundial, le realizò una entrevista!

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Vuelto a Argentina, se entera que un tècnico alemàn, llamado Kurt Tank, està trabajando en Cordoba, en un proyecto llamado “Pulqui II”. Un aviòn Jet de nueva generaciòn.

Mientras eso se concreta, se divierte batiendo un par de records mundiales de velocidad, arriba de un aviòn llamado IAE 30 “Ñancù”, de fabricación nacional.

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Ambos records, no fueron sobrepasados jamas. El “Ñancu”, y Weiss, al dìa de hoy, todavía ostentan esas marcas para un aviòn a piston.

Y claro, mientras tanto, Weiss seguìa viviendo en la torre!


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Aviòn IAE 30 "Ñancù"

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Y sigue volando todo el dìa, para mantener el entrenamiento a la espera del “Pulqui II”, cuando empieza a notar un problema fìsico.

Sus piernas tenìan problemas de circulaciòn. Algo malo pasaba.

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Resulta que por volar a tanta velocidad, sin el traje especial que se necesita (en aquella època eso no se sabìa), sufriò lesiones en el “Gran Simpàtico”. (què serà esto, no lo sè).

Esto hacìa que tuviera, por ejemplo, una pierna con 21 grados de temperatura, y la otra a 36 grados. La ùnica cura que habìa en el paìs era muy simple y eficaz……..¡cortarle las piernas!

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En 1949, vuela algo de lo que nunca se hablò : El “Ala Horten” argentina.

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Conocen el actual bombardero ultrasecreto “B2” de los yanquees?, es un “Ala Horten”. Un invento alemàn de la segunda guerra mundial. Un aviòn sin cola.

Peròn construyò algo similar en forma, (con el asesoramiento de los alemanes), en 1949. Y por supuesto, lo volò Weiss.

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Por esa època, comienza a tomar la costumbre de pasar, volando, por dentro de los hangares con el aviòn. Era una gracia muy festejada.

Tambièn, al mismo tiempo, conoce a la ùnica mujer de su vida. Y empieza a cortejarla.

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Decir que era audaz, era no describirlo bien.

Era mas bien BASTANTE “loquibambi”.

Para conquistar a su futura esposa, pasaba con el aviòn a la altura del balcon de su amada, que era un cuarto piso.

En pleno centro de Còrdoba!!!

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Se casa, pero su estado de salud empeora, y viaja a EEUU para tratarse. Sus dìas de piloto han terminado. Por suerte, se cura. Pero llegan malos tiempos.

Al caer el gobierno de Peròn, se lo encarcela y se lo expulsa del ejercito.

Tiene que pasar hasta 1973, para que su grado sea restituìdo.

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Estando al frente del Ex Area Material Cordoba, donde se producìa el “Rastrojero Diesel”, las presiones de Ford y Chevrolet, para terminar con esa producción nacional, y poder imponer sus productos, hacen que el Gobierno de Videla expulse a Edmundo Weiss nuevamente.

Se marcha sin alzar la voz.

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Edmundo Weiss, con unos tècnicos alemanes, en el "Pulqui II"


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Muere en silencio, en el anonimato, a la edad de 72 años, en la ciudad de Buenos Aires, el 19 de Julio de 1991.

Al menos, no alcanzò a ver las cosas que pasaron en la segunda dècada infame, los 90.

Buenas tardes.

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martes, 22 de noviembre de 2011

LA VENGANZA DEL CONEJITO


Esto es una historia real. Me sucediò en el Chaco, hace unos años. Y sinceramente, durante un tiempo soñè varias veces con el protagonista! Esto empezò como un comentario en el blog de Podeti (www,yocontraelmundo.com) y mas tarde, derivò en un relato con final de Edgar Allan Poe (salvando las distancias, claro).

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Juliàn volvia de un lugar olvidado de la mano de Dios, llamado "Pampa del Infierno" (nombre bien aplicado, sin lugar a dudas ), en la camioneta de la fàbrica para la ciudad de Resistencia, junto a un empleado de la empresa, cuando sucediò algo desafortunado.

En medio del campo, que tenìa matorrales crecidos a ambos lados, una liebre eligiò el momento equivocado para cruzar la ruta.

Si bien no viajàban muy ràpido, la apariciòn de la liebre fue intempestiva, y el conductor no pudo evitarla.

Juliàn se dìo vuelta para mirar hacia atràs, rogando que no le hubiera pasado nada, pero, para su desgracia, vio al animalito dando vueltas, y rebotando por la ruta. Evidentemente, la habìan atropellado.

Pararon para ver que habìa pasado. La liebre no tenìa, casi, ninguna herida. Estaba intacta. Solo un pequeño golpecito en la cabeza, delataba aquello que le habìa pasado.

Pero estaba muerta!

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Aprovechò para examinarla. Era un conejo feo y flacucho. Con patas muy grandes y pelo crespo y duro. Sinceramente, no entiendiò como algunos salen a cazar para comerse eso. Daba làstima.
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El primer pensamiento, fue enterrarla, pobre animal. Pero su acompañante, natural del interior chaqueño, lo mirò de forma rara:

-"Como??? No, por favor!, la tenemos que llevar!!"-

Asì fue que la liebre, a pesar de los pruritos de Juliàn, fue metida en una bolsa y cargada en la caja de la camioneta.

Al otro dìa, en la fàbrica, dentro del galpòn de mantenimiento, hubo preparativos misteriosos. Compras en la verdulerìa, la apariciòn de una olla grande, y todo tipo de movimientos encubiertos.

Al poco tiempo, cerca del mediodìa, un olor caracterìstico inundò todo el galpòn, y puso en evidencia el motivo de aquella conspiraciòn.

Estaban haciendo guiso de liebre!!

Juliàn fue invitado a comer. y entonces, se encontrò ante una disyuntiva moral.

¿Què podìa hacer, ante el hecho consumado? La liebre estaba muerta, y cocinada.

Pero a Juliàn, le habìa dado mucha làstima la suerte que habìa corrido.

¿Podìa comer el guiso de liebre?, o serìa algo inadmisible para alguien que se dice "sensible"?

Juliàn examinò tres alternativas:

1) Dar una especie de discurso sobre el daño que causa el hombre al invadir los hàbitats naturales de ciertos animales, causando màs de una extinciòn, y, para dar ejemplo de su preocupaciòn, no comer nada.

2) Dar el discurso, pero aceptar que no se buscò matar al pobre animal, y comer solo las papas y poco mas. (La liebre no, pobre vìctima inocente de las circunstancias.)

3) Aceptar que la naturaleza tiene metodos de selecciòn que nosotros no manejamos, y comer todo el guiso.

Estuvo pensando toda la mañana. Luego, Juliàn tomò una decisiòn.

Uds. saben, la carne es dèbil.

Ahora, años despuès, Juliàn tiene una pesadilla recurrente.

Sueña con una olla enorme, cuya pesada tapa, entre horrendas bocanadas de hirviente vapor, es trabajosamente levantada por un conejito flaco que, asomàndose desde dentro y con una espantosa fijeza, clava en èl, su màs penosa mirada de inocencia ultrajada!

Buenos Dìas

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lunes, 14 de noviembre de 2011

NAVIDAD.


Se acerca otra Navidad.

Es tiempo de felicidad? Què es la felicidad? Què es lo que la gente festeja?

Què es lo distinto? Què es lo que cambia? Què es lo que nos ilusiona?

Què es lo que nos exige reunirnos? Què es lo "único" de este período?

Què es lo que nos pone "bondadosos"? Por qué no somos "bondadosos" siempre?

Por qué cambian nuestras "intenciones"? Cambia nuestra vida?

Demasiadas preguntas. Pocas respuestas.

Alguna ilusiòn. Alguna.

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Si a mi lado caminó la muerte,
tantas lóbregas noches rabiosas;
Si caminó a mi lado, tan hermosa,
y no la seguí, habrá sido por verte.
Si yo, que tanto maldije mi suerte,
de no conocer de lechos de rosas,
y solo saber de pena impiadosa;
Si no enloquecí, habrá sido por verte.

Y, como aquella espada en la forja,
que tanta tortura no entiende.
De la maza cruel, de la llama roja,
Pero, al cabo, ya lista, comprende;
Que no hay triunfo, sin antes derrota;
Sufriría yo más, si fuese por verte.



Buenas noches


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viernes, 11 de noviembre de 2011

ESTO NO SERÀ EL FINAL

Amigos, les agradezco mucho. No saben cuanto.

Claro que necesito este espacio. Pero esto fue la piedra del escàndalo para mi vida personal en los ultimos tiempos. Fue tan duro, que entrè en desesperaciòn.

Veo con sorpresa que le ha pasado a varios de ustedes tambien.

No entiendo de celos. Pero tampoco entiendo de que sirve tenerlos, si eso arruina o termina una relaciòn. O las dos cosas, como fue mi caso.

Necesito calmarme y adaptarme a la nueva situaciòn. Extraño la conversaciòn diaria con mi padre, y tambien extraño los momentos de afecto con quien soñè un futuro. Ambos eran de lo ùnico que habìa en mi vida, y ya no estàn.

No pude soportar todo junto.

Mis hijos y sus circunstancias (ya son grandes, y hacen o no hacen como ELLOS quieren), la muerte de papà, haber cambiado de trabajo hace unos meses y estar rindiendo examen todo el tiempo, un viejo problema en las manos, debido a los productos quimicos que manejo, y por sobre todo eso, la presiòn de tener que auto censurarme en las cosas mas nimias que escribiese, y aùn asì, sufrir una reconvenciòn diaria o mas.

Soy de aguantar, pero lleguè al lìmite. Demasiada mochila, para mi espalda.

Paso horas fumando en la oscuridad, pensando en que quiero hacer.

Y la verdad es que no voy a cambiar de nick. No voy a matar al Gaucho.

Voy a seguir escribiendo. Solo denme una semana de tiempo.

Lamento haberlos alarmado.

Pero tanta demostraciòn de afecto me supera.

Un abrazo.

jueves, 10 de noviembre de 2011

ESTO ES EL FINAL.


Amigos mìos. Esto es lo ùltimo que escribo.

Me apena que asì sea. Escribir es de lo poco, dentro de mi vida actual, que me causaba algùn placer.

Algunos podràn imaginar cuanto significa, para un hombre que vive solo, sin amigos, sin vida social, tener un espacio donde hablar con gente. Mi querido y necesario "Este Gaucho escribe cosas raras".

Y tambien podràn imaginar cuanto significò, para ese hombre solo, mantener una relaciòn afectiva.

Pero no fui entendido, ni comprendido.

En los ultimos tiempos, habràn notado que mis comentarios en otros blogs, se volvieron mas cortos, rutinarios, y anodinos.

Es que he sufrido una sistemàtica persecusiòn, sobre mis respuestas aquì, mis comentarios en otros sitios, y cualquier opiniòn que dejara escrita donde fuere.

Y sistematicamente, se me malinterpretò, o se tomò como "prueba" de oscuras relaciones con algunas comentaristas, o se relacionò erròneamente con episodios del pasado.

Todos saben que no conozco a nadie, ni me conoce nadie. Nadie ha visto siquiera una foto mìa.

Pero cualquier cosa escrita, aùn la mas inocente, se usò para zaherirme y acusarme.

El amor es muy importante, para mi, que estoy solo y en decadencia. Màs ahora, con la muerte de mi padre.

Pero todo tiene un precio.

Como todo el problema lo crea este blog, e internet en general, es la ùltima ofrenda que llevo hasta ese altar.

Ya no mas. No puedo màs.

Me quedo solo. Ya no seguirè adelante con este amor, y, al cerrar mi amado blog, hago que esto no tenga vuelta atràs. Ya no habrà reconciliaciòn.

Verè como me repongo de esto. No soy de rendirme.

Y esto fue para decirles adiòs, mis amigos. Los voy a extrañar. No saben cuanto.

Espero que a "alguien", le quede alguna satisfacciòn por haber logrado su objetivo : enloquecerme hasta la exasperaciòn, y hacer que abandone todo. Incluso a nuestra relaciòn. Al menos tendrè paz.

No dejo la opciòn de comentar. Esto se termina acà.

Y no se preocupen, dentro de cien años, esto no tendrà importancia.

Un abrazo.

lunes, 7 de noviembre de 2011

PREMONICIONES.



Premoniciones. Demasiadas.

Ultimamente, no lo estoy pasando muy tranquilo.

Problemas tontos, pero molestos, me persiguen todo el tiempo. Tengo bastante stress.

Darse cuenta que uno no lo puede todo, que no se puede ser un ganador las 24 horas del dìa, trecientos sesenta y cinco dìas al año, y que las fuerzas decrecen, a mì me resulta particularmente duro.

Cuando uno està solo, las cuestas parecen màs empinadas.

Cuando me pongo asì, enseguida pienso que no voy a vivir mucho màs.

Lo peor, es que casi no me importa.

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No son brisas las que traigo.
En tormentas, me sostengo,
duro, cruel, es mi tormento.
Terminar, busca en tus brazos.
Soy yo viento huracanado,
frìa pena, es lo que llevo,
que se ahonda, con el tiempo.
Terminar, busca en tus brazos.

Por soñar, ya he soñado,
tantas veces el momento,
de entibiar, el frìo, helado,
corazòn, aquì en el pecho.
Que, por eso, entre tus brazos,
a morir, es que yo vengo.


Buenas tardes.


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lunes, 31 de octubre de 2011

HASTA PRONTO, PAPÀ.







Este niño lindo,
que naciò de dìa,
quiere que lo lleven,
a andar en tranvìa.

Este niño lindo,
que naciò de noche,
quiere que lo lleven,
a pasear en coche.

El coche està roto,
y el cochero es manco.
Y los caballitos,
andan por el campo.

Marìa lavaba,
San Josè tendìa,
los lindos pañales,
que Jesùs tenìa.

Marìa Magdala,
por què llora el niño?
Por una manzana,
que se le ha perdido.

Dile que no llore,
Que aqui tengo dos.
Una para el niño,
y otra para vos.




Estas nanas me las cantaba mi madre para hacerme dormir. Y aùn las recuerdo.

Y recuerdo a mi padre, escuchàndolas desde la cocina.

Falleciò el viernes a las 5 de la mañana.

El sàbado lo llevamos al cementerio. Y allì lo dejamos. Solo.

Disculpen si no entro casi nada,esta semana.

Porque desde entonces, yo canto estas nanas todo el tiempo.

Por si me està escuchando.



Buenas noches.


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jueves, 27 de octubre de 2011

A PESAR DE TANTO YERRO!




"Cuando caiga sobre ti la garra frìa,/de la pàlida reina del silencio...."




Podràn pensar que necesito atenciòn psiquiàtrica, pero de pequeño, me atraìan los cementerios.


Recuerdo haber explorado varios. Y mirar, azorado, los recuerdos que la gente dejaba dentro de las vitrinas de mausoleos y perpetuas.

Aùn hoy recuerdo la tumba de un chico de unos 8 ò 9 años. Tenìa autitos y juguetes, junto a las flores. El pequeño toldo, era rojo. Aùn hoy, la tengo presente.

Y me causaban làstima, las tumbas abandonadas.
Me parecìa que esos, SÎ estaban muertos. Muertos para siempre.

Me angustiaba hasta las làgrimas.

Mi madre me decìa que el chico se ponìa contento cuando su mamà lo visitaba. Y, entonces, yo tambièn me ponìa contento, porque el chico no estaba solo.

Pero no mucho. Porquè tenìa que estar ahi adentro?

Que espanto. No sòlo se deja de respirar, y nuestros momentos se van con nosotros.

Tambièn muere nuestro recuerdo.

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Si un anciano yo fuera,
al que ya deja la vida,
ten por cierto, calmarìa,
ese trance,tu tibieza.
Tendrè fija una idea,
en mi hora de agonìa,
màs herirà, que la partida,
de perderte, la certeza.

Tù sabes, no estoy solo,
pero mi vida es destierro.
por eso, tanto valoro,
que, a pesar de tanto yerro,
quizàs, ronde mi despojo,
tu recuerdo. Tu recuerdo.


Buenos Dìas.

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jueves, 20 de octubre de 2011

CUESTIONES DE PODER


Esto nunca fue publicado. Era para "Bloguetia", hace mucho tiempo.Pero por alguna causa, quedò olvidado.

Sabemos que la "Guerra de la Malvinas" fue un asunto enteramente polìtico.

Permitiò que la Thatcher (que cumpliò años hace unos dìas) mantuviera su poder,y que la toma de las islas fue un asunto de "marketing", para los militares argentinos.

Pero los muertos, siguen allà.

Despuès vino Panamà, Grenada, Iraq, Afganistàn, y parece que ahora es el turno de Iràn.

Y sigue siendo una cuestiòn de poder.

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En 1833 un buque inglés desalojó a la población argentina de las islas Malvinas durante el gobierno de González Balcarce.

Vernet era el comandante de las islas, pero, desde ese momento fueron vanos los reclamos ante los foros internacionales.

Desde ahi en mas utilizaron las Islas como base naval, y fue base durante la Primera Guerra Mundial. Y el lugar donde fue a refugiarse el Exeter durante la Segunda Guerra luego de la Batalla del Río de la Plata.

Durante el período del 2 abril al 14 de junio de 1982, la Argentina estuvo en guerra con Gran Bretaña, y el campo de batalla fue el Atlántico Sur, principalmente el archipiélago de las Islas Malvinas.

Gran Bretaña movilizó la mayor flota desde la Segunda Guerra Mundial, sumado al apoyo militar y tecnológico de los Estados Unidos.

Hubo muchos actos de heroísmo individual. Un ejemplo fue el combate de Monte Longdon entablado en la noche del 12 de junio, donde los soldados argentinos demostraron su valor combatiendo cuerpo a cuerpo (muchos a bayoneta).

Jamás desde la ultima Guerra Mundial Gran Bretaña sufrió tantas pérdidas de buques y aviones, casi todos por parte de la aviación argentina, pero no fue suficiente.

El 14 de junio el General Julio Benjamín Menéndez se rendía.

Es una lástima que no se hubiera suicidado, pero claro, eso no se le cruzó por la mente. Èl pertenece a las Fuerzas Armadas que sabian como secuestrar y "desaparecer" civiles, pero no como combatir a ejércitos extranjeros.

Quizás, si en vez de mandar los Pucará a las islas hubieran mandado a los "Falcon verdes" la historia hubiera sido distinta.

Cada vez se vuelve mas frecuente la divulgación de estadísticas que revelan una cruel contabilidad.

Según una de ellas, la encuesta del Programa de Ayuda Mutua Integral (PAMI), en un universo de 200 excombatientes, el 47,8% admiten que consumen alcohol de forma exagerada, el 78,2% tienen problemas de insomnio, el 86,9% se consideran más irritables que las demás personas, y el 53,3% de sus esposas temen las reacciones violentas de sus maridos.

Dos de cada cinco hijos tienen dificultades de conducta o aprendizaje.

Pero lo peor, a pesar de todo, son el desgano vital, la angustia, el temor, los ataques de pánico, las crisis de llanto, y la culpa.

El número de veteranos desilusionados que acabaron con su vida ya supera la cantidad estimada de 326 muertos durante los combates en el territorio propio de las islas Malvinas.

Esta fue nuestra segunda derrota.

La Constitución Nacional establece:

La Nación Argentina ratifica su legítima e imprescriptible soberanía sobre las Islas Malvinas, Georgias del Sur y Sandwich del Sur y los espacios marítimos e insulares correspondientes, por ser parte integrante del territorio nacional.

La recuperación de dichos territorios y el ejercicio pleno de la soberanía, respetando el modo de vida de sus habitantes, y conforme a los principios del derecho internacional, constituyen un objetivo permanente e irrenunciable del pueblo argentino.

Ojalà se cumpla. Ojalà alguna vez el mundo se libre de la "Pax Americana".

ooooooooooooooooooooooooooMilonga del Muerto

Lo he soñado en esta casa
entre paredes y puertas.
Dios les permite a los hombres
soñar cosas que son ciertas.


Lo he soñado mar afuera
en unas islas glaciales.
Que nos digan lo demás
la tumba y los hospitales.


Una de tantas provincias
del interior fue su tierra.
(No conviene que se sepa
que muere gente en la guerra).


Lo sacaron del cuartel,
le pusieron en las manos
las armas y lo mandaron
a morir con sus hermanos.


Se obró con suma prudencia,
se habló de un modo prolijo.
Les entregaron a un tiempo
el rifle y el crucifijo.


Oyó las vanas arengas
de los vanos generales.
Vio lo que nunca había visto,
la sangre en los arenales.


Oyó vivas y oyó mueras,
oyó el clamor de la gente.
Él sólo quería saber
si era o si no era valiente.


Lo supo en aquel momento
en que le entraba la herida.
Se dijo "No tuve miedo"
cuando lo dejó la vida.


Su muerte fue una secreta victoria.
Nadie se asombre
de que me dé envidia y pena
el destino de aquel hombre.

Jorge Luis Borges (Los conjurados)

Buenas noches.

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viernes, 14 de octubre de 2011

EL DR. HAROLD FRAGAPANE, Y EL ESPERMA ARTIFICIAL.

Este fue mi post nùmero 100. Como el domingo cumplì años, la verdad que no pude terminar de escribir nada. La historia viene desde la "generaciòn del 80", cuando a los inmigrantes no franceses o ingleses, se los llamaba "La chusma de ultramar". Yo la adaptè para Fragapane.


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UNA VIDA DEDICADA A LA CIENCIA.

Durante toda su vida, los lauros acumulados en su brillante carrera, no lograron disminuir la natural sencillez del Dr. Harold Fragapane.

A pesar de sus logros, su amabilidad y gentileza, le impedìan vanagloriarse de su trayectoria, aceptando cualquier halago, con mal disimulada timidez.

Sin embargo, habìa un hecho, dentro de su fecunda producciòn, que lo hacìa mostrarse particularmente orgulloso : la invenciòn del "esperma artificial".

Su alumno y amigo, el professor Forrison Hard, contaba los pormenores del descubrimiento, muchos años màs tarde :

-"Habiendo llegado a Inglaterra, para sus investigaciones sobre la conveniencia de ponerles testìculos, o no, a los caballos de las estatuas, el Dr Fragapane tomò un asistente, de procedencia española, màs precisamente, gallego, el cual se habìa casado recientemente, en España, antes de radicarse en la rubia Albiòn.

Este hombre, Manolo Ordùñez, habìa dejado a su esposa, Marìa, en Pontevedra, con la esperanza de traerla consigo, cuando las cosas mejoraran.Luego de dos años de fructìfero trabajo, Orduñez recibiò una carta de Marìa, su esposa, donde èsta le pedìa que le mandara esperma, por correo, para quedar embarazada.

Manolo hizo como ella pedìa. Metiò todo en un sobre, y lo mandò a España.

Quince dìas despuès, llegò la respuesta. Marìa estaba felizmente embarazada!.

El regocijo fue compartido tambièn por el Dr Fragapane, quien le habìa tomado aprecio a Manolo.

Esto se repitiò cinco veces màs, en los años subsiguientes, con Marìa pidiendo esperma por correo, Manolo que se lo mandaba, y ella, que quedaba embarazada.

Pero al sèptimo pedido, Manolo pensò que seis hijos que mantener, eran suficientes. Màs, no queriendo ofender a Marìa, consultò con el Dr Fragapane sobre los pasos a seguir.

Èste, solìcito, formulò una mezcla que llevaba clara de huevo, maizena, harina, y otros componentes por el estilo, para que Manolo lo pusiera en el sobre. Asì lo hizo èste, y se lo mandò a Marìa.

A los quince dìas, llegò la impactante respuesta. Marìa.....ESTABA EMBARAZADA!

Consternado, Manolo fue a consultar con el Dr Fragapane, quien luego de cinco minutos de sesuda reflexiòn, obtuvo una conclusiòn terminante, y lanzò la famosa frase que hoy todos conocemos:

¡EUREKA!.....HE INVENTADO EL ESPERMA ARTIFICIAL!"

Digno broche de oro, para una vida plagada de triunfos.


Buenas tardes.


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jueves, 6 de octubre de 2011

MÀS ALLA DE LA MUERTE.




"Amor constante, màs allà de la muerte".

Francisco de Quevedo, escribiò : ..."mis huesos, seràn polvo, màs, tendrà sentido,/polvo seràn, màs polvo enamorado".

Serà posible que todo desaparezca, cuando nos vamos?

Segùn algunos, nada queda, salvo el despojo fìsico. Se pierden las memorias, los momentos vividos, los afectos, los miedos, la Fe.

No puedo creer eso. No somos perros.

Debe haber, tiene que haber, otra oportunidad.

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Al llegarme la ùltima hora,
y en sombras, descanse mi mente.
sin pensar, ya, en cobardes derrotas.
Entonces, vendrè. Sòlo por verte.
Cuando olvide, las ilusiones rotas,
y quede claro, que no tuve suerte,
y encontrè miseria, persiguiendo gloria.
Aùn asì, volverè. Solo por verte.

Poco habrà dejado, esta triste historia.
Todo porvenir, ante los tiempos, cede.
Allì fueron mis sueños, y esperanzas tontas.
Màs, no me rindo ante el destino aleve.
Tu, eres mi faro de luz cegadora!
Entonces, mi vida....burlarè la muerte!

Buenas noches.

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viernes, 30 de septiembre de 2011

QUE DIFICIL ES SER DIOS.

Talento al Servicio del Politburò.
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Existen dos escritores rusos, de la época de la guerra fría, que son bastantes conocidos en el campo de la ciencia ficción. Son los hermanos Strugatsky, Boris y Arkady.

Boris y Arkady Strugatsky siempre editaron en conjunto. Y se les permitía vender en Occidente, ya que, en realidad, ellos procuraban dar un sustento científico a la creación del hombre, y de nuestra civilización, negando la intervención divina.

Escribían muy bien. Su obra cumbre, "Que difícil es ser Dios!", está ambientada en el año 2500, más o menos, y relata como la humanidad, habiendo dominado los viajes espaciales, encuentra civilizaciones en otros planetas, con la particularidad que estas sociedades, eran más atrasadas que la nuestra.

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Hay que recordar que en la época en que los Hermanos Strugatsky escribían, Rusia y EEUU estaban en plena carrera espacial. Y por supuesto, en este libro, los que cargan con toda la responsabilidad de "domesticar" a estos nuevos vecinos, son los rusos.

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Así, al descubrirse una sociedad atrasada, se establece una base orbitando el planeta, y se introducen personas, caracterizadas para pasar desapercibidas, entre la gente que lo habita.

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Estos "agentes", aportando descubrimientos y desarrollos aparentemente "naturales", logra que una sociedad que vive en la edad media, ignorante y oscurantista, evolucione rápidamente hasta estar en condiciones de sumarse al conjunto de "civilizaciones" avanzadas, sin que haya un choque cultural, o malinterpretaciones.

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El personaje principal, es el noble Don Rumata, militar, playboy, y "Bon vivant". Al ser un personaje muy visible, ( y muy imitado ), dentro de la sociedad, logra, sin esfuerzo, introducir normas higiénicas, como el uso del pañuelo, el uso de cubiertos para comer, y la costumbre de bañarse seguido.

Pero Don Rumata tiene corazón sensible, y, aunque esta prohibido, a veces salva a personas que deberían morir, o cambia su suerte, o las cura de enfermedades mortales, sin que la gente se dé cuenta.

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A raiz de esto, todo el mundo empieza a hablar de "milagros".

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Los Strugatsky, solapadamente, empiezan a explicar los "milagros" de la Fe cristiana, como posibles intervenciones de una civilización superior a nosotros. Y no se quedan ahì.

En otro libro, explican la historia de Adàn y Eva, diciendo que una nave alienigena aterrizó en la tierra, y que el capitán adoptó dos monos, macho y hembra.

El Edén, era el campamento alrededor de la nave. La voz de Dios, el altoparlante del capitán. Y el árbol prohibido.........el depósito ( la heladera), con latas de cerveza de la nave!

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Al mono le prohibieron que tocara la cerveza. Pero, curioso y cabeza dura, se la tomó igual, y lo sacaron a patadas del campamento!!!

( Sì, es una herejía, pero TAN bien escrita!)

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Pero, volviendo a Don Rumata, la cosa termina mal. Porque...

¡QUE DIFÌCIL, ES SER DIOS!

Ante los "milagros" de Rumata, se forman religiones, hay diferentes interpretaciones, intemperancia, fanatismos, y muerte. Casi como en la vida real.

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Y Don Rumata pierde los estribos, y termina matando gente, también. Que tanto!.

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Cuando trata de explicar sus motivos, aparece una frase que se convirtió en una de mis favoritas. Es de Schiller, el dramaturgo alemán, quien hace decir a uno de sus personajes :

-"Contra la estupidez humana, hasta LOS PROPIOS DIOSES, luchan en vano"-


Boris y Arkady Strugatsky eran instrumentos de penetración cultural, pero escribían en forma brillante. Lea algo de ellos, si puede.

Buenas Tardes.

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