MIGAJAS DE ILUSIÒN

Estamos en Otoño.

Cuando llega la primavera, por alguna causa, la gente se siente mejor.

Màs optimista, màs ilusionada. Con otro temperamento.
No es que la vida se arregle, y los problemas desaparezcan. Todo sigue allì.

Pero hay un sentimiento de esperanza. De posibilidades vagas, de que las cosas sean distintas.
Un optimismo incriterioso, que nos hace respirar màs hondo.

Que nos quita unos años de encima.

Es cierto, no es "Felicidad inteligente".

Pero uno valora cualquier migaja de ilusiòn.

Aunque estemos en Otoño.

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Donde las lagrimas producen sonido,
donde son uno, la vida y el sueño;
Allì, palpitando, està tu recuerdo,
cual flor luminosa, en yermo sombrìo.
Cuando, en el campo, brilla el rocìo,
y el sol, asomando, en rojos destellos,
dibuja ese rostro, que amo en silencio,
entonces yo creo, que aùn estoy vivo.

En esos momentos, es que he sentido,
lo necesario, por seguir viviendo;
Asì fue posible, el no haber caído,
En rabiosa furia, en el odio terco;
O en las garras, del terrible olvido.
Es amor inocente. De inocentes besos.


Buenos dìas.